Dada, c’est tout.
C’est un pain de savon blanc comme le lys, mais ça ne nettoie pas le sang sur vos mains.
C’est Kansas City en mai, et Manchester en février.
C’est un churro délicieux acheté à la grand-mère de quelqu’un.
C’est l’odeur de l’essence et des torchons parfumés.
Dada, c’est la guerre contre les mauvaises idées.
Et l’étreinte des bons amis.
C’est aussi rien.
Je vous aime tous